plumedagrume

Substances hallucinogènes

Indécence des fumigènes

Non-sens que tu t'assènes

Constance que tu draines

Transe que tu mènes

Où vas-tu où vis-tu

Panse ta démence

Pleine ta peine

Immense ta haine

Vaine la dépense

Irrévérence à la petite semaine

Avance comme tu traînes

Repentance comme tu te démènes

Clémence de la sentence

Confidences malsaines

Des apparences mêmes,

A l'élégance reine.


Nolwenn.

Putain, les fragments d’images pour reconstituer la soirée en un puzzle tronqué, en une mosaïque détériorée, le bruit du périph’, la pluie, la location de DVDs, l’odeur des oignons qui transpire des murs, l’assiette avec quelques pâtes mortes et un restant dégueulasse de sauce en pot. La flemme de réfléchir à quoi que ce soit, l’incapacité à faire preuve d’un quelconque semblant de volonté, atermoiements qui n’en sont pas puisque je sais que la lessive ne sera pas faite aujourd’hui,  sensation diffuse de fatigue, ces abrutis de footeux dont les cris et hurlements « Ouais ! Vas-y ! Passe ! » sont déprimants à écouter, cette table jonchée d’objets hétéroclites, immense foutoir de bouteilles vides et pleines, de Nutella, de préservatifs bien intacts dans leur boîte, de CDs sans boîtier, de cendres de clopes et de miettes de gâteaux apéro, toujours cette puanteur d’oignons, par terre c’est encore pire, quelle saleté ! et la poêle innommable, pleine de graisse, plaques sales, évier encombré, sans oublier les habits que je porte depuis la veille et que je n’ôterai pas avant d’aller me laver, soit avant de me coucher… Pas de doute, je suis en plein dans l’un de ces après-midis désespérants qui caractérisent mes dimanches.         Eric Davirage

La tête en arrière

Elle renverse la tête en arrière

Ses pensées se concentrent en une vision : un ciel bleu illuminé par le soleil

Les arbres, la nature l’environnent

Elle se balade pas loin d’un parc…

C’est le soir, il fait froid, tout est froid.

C’est le soir, elle est pas si loin de chez elle,

Et pourtant tellement loin

Elle se sent être au bout du monde , sans attache, sans famille

Elle est aux confins de la terre, loin de la réalité

La nuit est déchirante d’obscurité irréelle

Ses pas se font légers, se perdent dans l’obscurité

Elle est comme happée par le silence, la nuit croissant de lune comme une faux meurtrière

Tout est étranger, les routes les arbres, les parcs, et même le ciel

Même la lune n’est plus tout à fait la même, loin de chez elle

Elle se fait menaçante, même sa clarté est obscurité

Je regarde la lune, et mes pensées sont tout aussi meurtrières, tout aussi étriquées

Tout me paraît si sombre, pourtant le ciel est étoilé

Je croise un château blanc fantômatique

Tout semble si…sombre

L’obscurité est en moi, en dehors de moi

Alors je ferme les yeux et cherche la lumière

Et puis j’ouvre les yeux et regarde le ciel, tente de percevoir sa clarté...

Naïma Slimane

C'est parti pour l'avalanche de litanies à faire pâlir la plus débile des liturgies Quand soudain mon âme régursite et que mes yeux lévitent il est trop tard pour le rite car la religion périclite et dîtes surtout pas à ma famille que j'écris ça leur ferait mal ils n'en dormiraient plus la nuit, auraient plus froid qu'une cohorte d'inuits trop frigorifiés pour raconter la suite de ce texte sans queue ni tête avec cependant la saveur de la mie et non pas de la miette car avec nous les mots ne sont pas à la diète.
                                                       

   



Je suis le rapace qui chasse les nuages à la recherche d'une proie
Je suis la limace qui sur son passage, du ver froisse la soie
Je suis à l'état larvaire des grands jours de peine
Je suis à l'état délétère de la vermine humaine,
A bout de nerfs.

Je plie sous le poids de mes propres pas sur le macadam
J'appuie sur la peau usée de mon tam-tam
Je prie pour que ma souffrance ne dure pas, tu parles d'une came
Je puise ma rancoeur dans les profondeurs de mon âme,
A coups de calcaire.

En attendant, je vois le jour comme l'aube de mes cauchemars indicibles
Morior Diem.
En espérant, je vis la nuit comme au crépuscule de ma vie
Carpe Noctem.

Je suis le sanglot qui coule sur les épaules de mon paletot
Rimbaud m'a filé le sien, mais point de doux frou-frou dans le ciel
Ce soir les étoiles sont muettes elles m'aideront pas à sortir de l'eau
J'ai la rage au bord des lèvres, et des rimes j'en ai une kyrielle!

C'est pas à toi que je les écris
C'est à ceux qui se croient suffisamment aguerris
Pour prétendre me comprendre!
C'est pas à eux que j'en veux
Mais à la vie, cette grande impie!

En attendant, je broie le noir de mes jours à l'aune de mes avatars nuisibles
Morior Diem.
En espérant, je me noie dans la nuit car dans l'opuscule de mes écrits il est dit:
Carpe Noctem. 

Nolwenn Bellot.